Акция Архив

ПОДПИСКА на "Север"

ПОДПИСКА на "Север"

Подписку на журнал "Север" можно оформить не только в почтовых отделениях, но и через редакцию, что намного дешевле.

"Северная звезда"-2019

"Северная звезда"-2019

Объявлены финалисты литературного конкурса журнала «Север» «Северная звезда»-2019

Позвоните нам
по телефону

− главный редактор, бухгалтерия

8 (814-2) 78-47-36

− факс

8 (814-2) 78-48-05

Free counters!

"Север" № 05-06, стр. 191

Пора, Русь, плясать от печки...

Валерий РУБУШКОВ, ПОЭЗИЯ


Валерий РУБУШКОВ

г. Петрозаводск

Валерий Борисович Рубушков – уроженец г. Петрозаводска (1961).

Окончил Ленинградское высшее ВПУ ПВО. Служил на Волге, в Приморье, Сирии, Чечне, Сербии. Награжден многими правительственными наградами России

и иностранных государств. Занимается историей войн и армии России.

Журналист, пишет стихи, которые печатались в журналах «Север», «Дальний Восток», «Невский альманах» и других, а также в коллективных сборниках и альманахах.

Автор поэтического сборника «Спрошу свою память...» (Петрозаводск, 2006).

«Пора, Русь, плясать от печки…»

 

ФУТБОЛ В ДРЕВНЕМ Н. НОВГОРОДЕ

Выходи, кому охота,

Обернись богатырем,

Бей в еловые ворота

Желтым бычьим пузырем.

Как гроза, играют гости

Из полуночной страны –

Лица их темны от злости,

Губы узкие красны.

Ярость схваток рукопашных

В занемевших кулаках.

И уже выносят наших,

Как из битвы, на руках.

Наши бьются что есть мочи.

Разозлились наконец.

Поршни скидывает молча

Городецкий наш кузнец.

И – вперед, босой и быстрый.

А петляет так хитро.

Вдруг – удар, как будто выстрел.

Мяч в ворота – что ядро.

– Ну еще одну такую! –

Напрудил купец в штаны.

И стрельцы орут, ликуя,

С крепостной крутой стены.

Чья ж победа в дерзком споре?

Закачалась грудь земли,

И в недальнем Каспий3море

Закачались корабли.

 

В ПАМЯТЬ ОБ ОСИПЕ МАНДЕЛЬШТАМЕ

Метель заметала дороги,

Судьба заметала надежды,

От владивостокских

                               бараков

Едва оставляя дым.

И знали лишь разве боги,

Что сердце все билось

                                    реже

За далью промерзлых

                                   трактов,

Где был он еще живым.

Пора, Русь, плясать

                                 от печки,

Пора, Русь, вернуться к свету,

Иначе ценить работу,

В которой – твой ум

                                 и честь.

Пока же я ставлю свечку

Загубленному поэту ...

Которому уж по счету?

И счет этот разве есть?

 

ОФИЦЕРСКИЙ ВАЛЬС

Тихо и пусто в накуренной

                                          комнате.

Стынет на столике чай.

Милая женщина, только

                                    не помните,

Что я сказал невзначай.

Только не помните, что

                                    было весело,

Что не кончались стихи,

Что повторялась банальная

                                          песенка,

Но не про наши грехи.

Я открываю скрипучую

                                    форточку,

Полночь врывается в дом.

Поздняя осень в оранжевой

                                          кофточке

Тихо стоит под окном.

Тюлевой тканью окно

                                    занавешено,

Грустью прощальных минут.

Мне и не верится, милая

                                        женщина,

Что вы сидели вот тут.

 

И ВСЕ-ТАКИ Я ПОЭТ СОВЕТСКОГО СОЮЗА

Три буквы прописные «СНГ»,

Что ж с ними быть

                             на дружеской ноге

никак моя не согласится

                                         муза?

Среди долин и закадычных гор

Себя надеждой

                         тешу до сих пор,

Что я поэт Советского Союза!

 

Я ОДНАЖДЫ ВОРВУСЬ...

Я однажды ворвусь

В твой размеренный

Будничный быт.

Взбудоражу, вскружу,

Увлеку, оторву от покоя.

Моя нежность в тебе

Разольется бурлящей

                                  рекою,

Как живою водою

                     истоки любви

                                   оживит.

Я однажды ворвусь

в мир твой кроткий

лавиной огня.

И сожгу все мосты,

что сводили меня

не с тобою.

И единственный мост

через все расставанья

                                 построю.

Прямо в сердце твое.

Ближе берега

нет у меня.

 

ВЕЧЕР НАКАНУНЕ ПРИХОДА ВЕСНЫ

Слишком много – желтого,

Слишком много красного,

Фонари тяжелые,

Облака ненастные,

Пламя еле теплится,

Дует от окна.

И почти не верится,

Что грядет – весна.

 

ПУТИ И СЛЕДЫ

Канал превратился в торосы,

Сомкнулись разбитые льды.

Так жизнь разрешает вопросы,

Стирая пути и следы.

И смотрит всевидящим оком,

И знает, что ждет впереди.

И льдиной на льдину жестоко

Судьбу на судьбу громоздит.

Назад