Акция Архив
Литературная премия журнала "Север"
Лауреатами литературной премии журнала «Север» за 2023 год стали Анатолий Ерошкин (Петрозаводск – Краснодар), Егор Перцев (г. Олонец, Республика Карелия), Николай Полотнянко (г. Ульяновск).
Подписку на журнал "Север" можно оформить не только в почтовых отделениях, но и через редакцию, что намного дешевле.
Позвоните нам
по телефону
− главный редактор, бухгалтерия
8 (814-2) 78-47-36
− факс
8 (814-2) 78-48-05
Игорь Васильев - «Рисует гаммы на небе Осень…»
Игорь ВАСИЛЬЕВ
Санкт-Петербург
«Рисует гаммы на небе Осень…»
***
Рисует Осень. Сны бьются оземь.
Здесь россыпь солнца средь стройных сосен.
В полях просторных поспело просо.
В ветвях берёзок Русалок косы.
Там Берегини готовят место
Своей подруге. Спешит невеста.
Набухли тучи из незабудок.
Порвались бусы жемчужных уток.
Забыл оркестр в лесу пюпитры.
Художник бросил свою палитру
Цвета и ноты. Взяв ровно по семь,
Рисует гаммы на небе Осень.
***
На сельской дороге в туманном свеченье,
Где тени бредут табуном без тревоги,
Я видел как звёзды, скрывая смущенье,
Срывались и падали с неба под ноги.
Серебряный воздух, лесные чертоги,
Крылатые ветры, немые погосты...
Я видел: шёл Ангел по сельской дороге
И собирал непогасшие звёзды
***
Когда шевелятся туманы,
Рассыпав по лугам покой,
Выходят к морю великаны,
Ведя коней на водопой.
Они снимают с белогривых
Попоны и кладут на брег.
Коней своих неторопливо,
Купают в теплых водах рек.
Лишь звезды молча созерцают,
Как у костра, усевшись в круг,
Они беседу начинают,
Пустив коней в привольный луг.
Нектар и меды в кубки льются,
А на огне стоит еда.
Они пируют и смеются,
Пока горит в ночи звезда.
Никто не видел это место.
Никто не зрел богатырей.
Там ночь замешивает тесто,
Из темноты густой своей.
К утру, привычный к расставаньям,
Одной из четырех дорог,
Махнув рукою на прощанье,
Исчезнет в небесах Восток.
И Юг, и Север на просторы
Своих направят скакунов.
Чей стук копыт разбудит долы,
От трепетно коротких снов.
Последним, потушив уголья,
Погладив ласково коня,
Ускачет Запад на приволье.
Ускачет, разбудив меня.
***
Над Атлантидой плавают ветра.
Ни холода, ни сна – одно забвенье.
Ни вздоха, ни тревоги, ни волненья.
Все одинаково: день темен, ночь светла,
Поскольку звезд лишь хрупкие лучи
Пронзают твердь и сумрак океана,
Да статую слепого истукана,
Упавшую на шлемы и мечи,
Затерянные в иле и кораллах.
Спит спрут в пещере бывшего дворца
Какого-то большого подлеца.
Блуждает взор на водных покрывалах,
Укрывших тайну призрачной страны,
А может сказку, или сновиденье...
Ни холода, ни сна – одно забвенье,
И чувство неоплаченной вины.
***
Мы скоро уйдем в затуманную осень.
Нас ветер сорвет, укрывая болота.
У Бога уже ничего не попросим.
Желанье последнее – жажда полета,
Над миром, которому мы не хотели
Быть отданы телом, душою и страстью.
Мы ветры и грозы. Дожди и метели.
Прощайте. Нас не было. Счастья вам, счастья.
***
Клен, постой, не бросай свой последний листок.
Не маши на прощанье ушедшему лету.
И холодной прохладой коричневых строк
Не студи неподвижностью сердце поэта.
Подожди… Ты недавно стоял завитой.
Сколько гордости было в осанке и лоску.
Лучик солнца улыбчивый и золотой,
По утрам тебе модную делал прическу.
Ты о горе не думал, обид не считал.
Пил для свежести утром прохладные росы.
И в стихи, что слегка нараспев ты читал,
С восхищеньем вникали девицы-березы.
Лето кончилось. Есть ли в рыданиях прок?
Осень снова поставила крепкую бражку.
Все прошло-пролетело, а этот листок…
Что ж, бросай… Подберу… Положу под рубашку.
***
Скрипят ступеньки. На мой порог
Несут данайцы дары.
Уходит в августе в отпуск Бог,
Любить чужие миры.
Молюсь, быстрей чтобы день прошёл.
Закрылся. Выключил свет.
Конечно, в отпуске хорошо.
Неделя – выслуга лет.
Седеет волос и в горле ком.
Опять ступеньки скрипят.
Забыл дорогу в родильный дом.
Холмы на кладбище - в ряд.
Зажёг лампадку. Подвинул стул.
Поправил крест на груди.
«Ну, хватит, Боженька. Отдохнул.
Навеки нас полюби».