Акция Архив

"Северная звезда"-2017

"Северная звезда"-2017

Объявлены лауреаты "Северной звезды"-2017

Литературная премия журнала "Север"

Литературная премия журнала "Север"

Лауреатами за 2017 год стали Андрей Фарутин (г. Петрозаводск), Александр Титов (Липецкая обл.), Олег Мошников (г. Петрозаводск), Алексей Казаков (г. Челябинск).


Позвоните нам
по телефону

− главный редактор, бухгалтерия

8 (814-2) 78-47-36

− факс

8 (814-2) 78-48-05

Free counters!

"Север" № 11-12, стр. 3

Заповедных цветов аромат...

Андрей ШАЦКОВ, ПОЭЗИЯ


Родился 1 декабря 1952 года в Москве. Автор одиннадцати поэтических книг. Член Союза писателей России и Международной ассоциации журналистов. Кавалер ордена преподобного Сергия Радонежского РПЦ и многих литературных премий. Главный редактор альманахов «День православной поэзии. 2008», «День поэзии 2007, 2009, 2010, 2011, 2012».

Проживает в Москве и в Рузе.

 

«Заповедных цветов аромат…»

 

НАД РОДИНОЙ

 

Над Родиной, в тоске полынных трав,

Восходит солнце – Спаса ярым оком.

Несутся табуны,  хвосты задрав,

И березняк сочится свежим соком.

 

Течёт светила огненный металл

На холм, открытый сказочным красотам,

Где я, как в детстве, руки разметал,

Чтоб насладиться девственным полётом.

 

«Не покидай меня, моя весна!» –

Кричу, и не надеюсь докричаться.

Пока придёт последняя война,

Позволь пребыть в уделе домочадца.

 

Позволь успеть благословить судьбу

За то, что жил в «неправильные» годы,

И заступил Батыеву тропу

В урочный час свинцовой непогоды…

 

И бешено бежит по жилам кровь,

И мреет над рекой горячий аэр.

«Не покидай меня, моя любовь!»

Не оставляй извергнутым из рая

 

С рукой, дрожащей мелко, от нужды,

И горечи постигнувшей утраты…

А по Руси шатаются дожди

И шастают Иуды и Пилаты!

 

Но даже если грянут образа

Со стен, и мир вокруг перевернётся,

Я верю, что бедовые глаза,

Меня приветят, взглядом у колодца!

 

ПОЛЫНЬ

 

Полынь, полынь, ты всё-таки взошла

А я уж не мечтал об этой встрече…

Земли касались ласточек крыла.

И громыхало где-то недалече.

 

И не хотелось сумрачно смотреть

На сомкнутую рать чертополоха.

Но миг пришёл, и сгинула мокреть,

И началась цветения эпоха!

 

И стало всё, как в прошлые года.

Сбывалась за приметою примета…

Но в вышине зажглась Полынь-Звезда.

И вспомнилось ещё – былое лето.

 

Когда пропахли волосы твои

Прибрежной мятой и тоской полынной.

Когда мы шли по краешку стерни

Как нам казалось – стёжкою былинной.

 

Среди ещё не тронутых боров.

Среди лугов, томящихся в покое…

О, как тогда стучала в сердце кровь!

Сейчас не время вспоминать такое:

 

России неба вековую синь

Распахнутую,  в честь моей державы…

А я не знал – как ты горька, полынь.

Вообще не знал, как звались в поймах травы!

 

ФЛОКСЫ

 

Синий сумрак ушедшего лета.

Астры звёзд, звёзды астр и нежна –

На краю подмосковного света

Неподвижно стоит тишина.

 

Снова ночи таинственный бархат.

И безмолвно глядят в высоту –

Флоксы... Боже мой, как они пахнут

В осенённом Успеньем саду.

 

В эту терпкую пору до срока

Не уснуть средь древесных купин...

Флоксы, астры стоят у порога,

А на клумбе цветет георгин.

 

Я дарил их охапками маме,

Понимая, что в створку ворот,

Журавлиными мерить шагами

Этот мир, моё детство уйдёт

 

Задержать до последнего вздоха,

Заповедных цветов аромат.

Гладиолусы... Школа... Эпоха

Где стихи заглушали грома!

 

Где в желанное завтра распахнут,

Просыпался, с мечтой о любви...

Флоксы, Боже мой, как они пахнут

Словно горькие губы твои!

 

ЧАБРЕЦ

(Богородицкая трава)

 

В Богородичный день, утопающий в ласковой сини.

Осенин, облачённых в сентябрьский, кровавый  багрец,

На бескрайних полях, на безмолвных полянах России

Богородской травой возрастает пахучий чабрец.

 

Что за дивные сны, с чабрецом навевает подушка.

С тем, которым иконный оклад украшали в Престол.

И прекрасной царевною станет простая лягушка,

И не станет помехою кречетам ясный сокол!

 

Сколько сложено сказок о сём, на людскую потребу.

Как причудлива их златотканая, мудрая вязь…

Рождество Богородицы – лествица в чистое небо.

Рождество Богородицы – осени топкая грязь.

 

А из грязи, хвостатый бунчук на скаку поднимая,

Смертным мороком явятся тысячи волчьих сердец.

И падут ковыли, в полный рост, под пятою Мамая,

Но пригнётся к земле, распрямившись Непрядвы чабрец!

 

И навстречу врагу, под хоруговью «Ярого ока»,

В Богородичный день, богородской  любимой травой,

Вылетают засадные  вершники князя Боброка,

Созываемы в битву Архангела звонкой трубой!

 

И усеется поле коростою ратного спора –

Куликово,

                  заветное,

                                  в поросли из чабреца.

Расточится туман, и заря, словно плат омофора,

Ниспадёт на траву –

                                   и не будет России конца!

 

Назад