"Север" № 01-02, стр. 3

Где ты, Русь моя ржаная?..

Борис ОРЛОВ, Поэзия

Борис ОРЛОВ

г. Санкт-Петербург

 

 

«Где ты, Русь моя ржаная?..»

 

*   *   *

Сумрак. В дымке тонут лица.

Жизнь тяжелая, как труд.

Не с кем тайной поделиться –

Продадут и предадут.

 

Все и выпито, и спето.

Грустно. Где былая прыть?!

Разговариваю с ветром –

Не с кем больше говорить!

 

*   *   *

День – в слезах. И ночь – в слезах.

Шум дождя в трубе.

Не гасите жизнь в глазах,

Словно свет в избе.

 

Щель меж туч блеснет звездой,

А за нею вслед

В мертвый сад живой водой

Хлынет солнца свет.

 

Вкус беды и вкус вина –

Схожи. Боль утрат.

Не гасите жизнь – она

Расцветет, как сад.

 

*   *   *

Листопад сорвал с деревьев маски,

Истинные лица показав.

Осень дверь захлопнула с опаской,

Выписав земле мороз, как штраф.

 

Вьюги и метели любят танцы,

Белизну во сне и наяву.

Но зимой деревья – африканцы:

Черноту не спрятать под листву.

 

Я и сам гуляю черно-белый,

Зимний, словно роща – продувной

А мое стареющее тело

И в мороз останется со мной.

 

*   *   *

Не по сердцу штампы и клише,

И чужие люди из элиты.

Я живу на верхнем этаже –

Ближе к небу и метеоритам.

 

За окном – ни рощ, ни спелых нив.

Возраст – не на грани, а за гранью.

Жду, когда орбиту изменив,

Прилетит космический изгнанник.

 

За роптанье, господи, прости,

Не мечтаю о Прекрасной Даме.

Выше – крыша. Душу отвести

Можно лишь с небесными телами.

 

*   *   *

Где ты, Русь моя ржаная? Где овсяная?

На репейном сквозняке – баба пьяная.

 

А мужик ее давно спит на кладбище.

Ни коровы, ни овцы нет на пастбище.

 

И трава вокруг избы-ой! – не кошена

Позабыто все вокруг. Позаброшено!

 

Где ты, Русь моя льняная? Где гречишная?

Раскричались иноземцы, что ты лишняя.

 

Стал доверчивый народ сиротинушкой,

Но зовет меня сынком и кровинушкой.

 

Все растащено вокруг да распродано.

Где ты, родина моя? Здесь ты, Родина!

 

*   *   *

Я люблю этот край, где родился и рос.

После гроз воздух – звонкий и пряный.

Льется русская речь белолицых берез

Молодою листвой на поляны.

 

Из-под радуги вымытых синих небес

Улыбается людям природа.

Расплескал птичьи песни полуденный лес

И не надо душе перевода.

 

Предков речь замутить никому я не дам.

Речь светла, словно в избах – иконы,

Где над каждым селом возвышается храм

И плывут колокольные звоны.

 

Русский я! Не ищу иноземный уют.

Все мое – и ухабы, и кочки.

Если пляшут так пляшут, поют так поют

Вместе все, а не поодиночке.

 

Я люблю этот край, где родился и рос.

После гроз воздух – звонкий и пряный.

Льется русская речь белолицых берез

Молодою листвой на поляны.

 

*   *   *

Дым ползет от горящей ботвы.

Мы картошку печем. Ветви носим.

Золотистые вздохи листвы –

Словно тесто в квашне, дышит осень.

 

Теплый дым и прохлада земли.

Детский смех – непорочен и робок.

А когда улетят журавли,

Заблестят караваи сугробов.

 

Прибежим, поиграв под луной,

В наши избы – небесные кущи.

И не зря мы молились весной

В белом храме о хлебе насущном.

 

*   *   *

Сквер с утра был печален и желт,

А потом побелела ограда.

Если дождь быстро городом шел,

То снежок с неба медленно падал.

 

Вот и кончилась осень почти,

Вспыхнул день и погас, как лампада.

Так и в жизни бывает: идти

Быстро легче, чем медленно падать.

Назад